Quiero...

Quiero sombrear mis penas en tus pensamientos más alegres, para que cuando rías, tus carcajadas lloren y se desgranen ante mis ojos...

Quiero pintar tus fronteras con todos mis anhelos naufragados en tus ríos embravecidos, para que cuando quieras fluir arrastres en tus corrientes, murmullos de mi ser…

Quiero rebosar de delirios todos tus deseos disléxicos, para que cuando ansíes encontrarme, tan solo halles garabatos enardecidos de mis huellas diluyéndose en la nada…

Quiero que tapizar de recuerdos anestesiados, todos tus catálogos de victorias, para que cuando los abras, se te enreden asfixiantes, esas horas infinitas en que nos deshacíamos del tiempo…

Quiero socavar tus simientes bulliciosas, para que en tus pérfidas algarabías me encuentres bailando al son de tus verdaderos vacíos...

Quiero allanar tus caminos serpenteantes, para que tus pasos se disuelvan exhaustos, dentro de los míos...

Quiero, al fin, escribir irreverente y altanera, en cada sorbo de tu aliento, los campos que surcamos, los muros que abatimos y los conjuros que gritamos, para que aun más allá de tu existencia misma, puedas leer los días de tu vida, nostálgico, cada verso de este poema inconcluso…

Crónica de una Pasión Abrumadora

Cada mañana iba ella por el mismo camino, las mismas casas que se perdían en fila a sus espaldas,el quiosco que se achicaba a lo lejos, la cafetería humeante y abarrotada de tazas semi vacías y gente de pasos rápidos. Y a lado de ella, el único shopingg de la zona.
Siempre sus ojos celebraban tanto bufete que elegir, se devoraban ansiosos, carteras, zapatos,cajas estridentes y seductoras de perfumes franceses pero con efluvios mágicos.
Mientras los pies marcaban cual zombies el camino a la oficina, la vista se esparcía dicharachera sobre letreros, pájaros,vidrieras, autos intoxicantes, caras sin nombres y en uno que otro felino hurgando en bolsas y cajas callejeras.
Ese día fue distinto, cuando levantó la mirada, al instante sus ojos se eclipsaron y sus pupilas se abrieron como para tragarse a la luna.
Estaba ahí, perfecto, impoluto, moldeado a mano por los mismísimos ángeles. Ella sentía que todo su ser se erizaba hechizado y se contenía intensamente para no correr a el, ahogarlo en sus brazos.
El permanecía indiferente, impertérrito y con la soberbia de quienes disfrutan de las mieles de la perfección.
Pensó que lo amaba, no podría encontrar otra definición mas justa a aquello que lo expulsaba de esa mañana apacible y aburrida y que casi por asalto la había perturbado tanto.Ya antes, pasiones antojadizas la habían abrumado, pero nunca con tanto frenesí.
Debía actuar, se sentía impelida hacia el, dio unos pasos determinados, se refregaba ansiosa las manos húmedas y latentes, trago saliva, lo observo a través del vidrio, las exhalaciones empañaban la vista, ella podía olerlo, podía oír ese zumbido endemoniado que la automatizaba , toda ella, gimoteaba pasión.
Lo volvió a mirar, sera mío  se cantó a si misma, empujo la pesada puerta transparente y con las agallas de quien viene a llevarse algo suyo por antonomasia, exclamo:
- Señorita, quiero ese zapato rojo en 37!

Wonder Woman (?)

Díganme que el contexto geográfico no es responsable de ciertas condiciones que encasillan y delimitan nuestra suerte. 
Si sos mujer y naciste en Paraguay, de chica te habrán dicho; así no más es, la mujer ko sufre no más luego. Recuerdo haber implorado muchas veces a mimí que me vuelva varoncito, y conste que en mí casa era puro matriarcado y ya se respiraban aires de igualdad de género. 
Aún así

 todo el entorno te recita cuan tortuoso será el camino de las hijas de esa Eva impulsiva que No se pudo aguantar y sácate! nos jodió al rollo. 
Empezando con la menstruación, el parto (que convengamos hoy casi son puras cesáreas programadas a pedido de los padres que quieren hacer coincidir la llegada del benjamín con el aniversario de casados, bueehh) seguimos las penurias con las depilaciones, los drenajes linfáticos, los electrodos, las horas de gym, los tacos 15, las duchas solares (que están creando una nueva raza; las marrón chocolate flúor, mamita) a eso sumale que queremos ser libres, independientes, auto suficientes competitivas y si somos madres, cada aplazo en la libreta de un hijo es como un latigazo a la complicada autoestima femenina. 
Nos subimos al pony de la Wonder woman, a algunas les subieron (?) 
Aquellas luchadoras que iniciaron el movimiento de liberación femenina, a finales del 1800, jamás se hubiesen imaginado ver a sus hijas de hoy sufriendo los excesos de la libertad. 
Nada grave, nada que el abrazo de un ser querido, una charla de amigas o una sesión de terapia no pueda paliar.

El Niño Indio

Ojos de niño indio, pozos vacíos, profundos, aletargados, ilusiones craqueladas con tierra, hules y restos  de nada.

Manos de niño indio, trémulas,  áridas de sueños, en cada pliegue de vida reposan las almas de sus ancestros, bajo sus terrosas uñas lloran las penas del día sin sol.

Entrañas de  niño indio, jugos que se retuercen en espasmos de una casa deshabitada, paredes mirríadas  y descoloridas que tanto en tanto degluten alguna que otra esponjosa ilusión de harina de maíz.

Pies de niño indio, abroquelados en el lacerante asfalto, cada mañana saltitean ansiosos entre nuestras prisas y nuestra indolente felicidad.

Corazón de niño indio, tostado por fuera, diáfano por dentro, ríe, palpita, sueña, llora y sangra sus amarguras por vivir y morir en un tiempo sin indios…

De Entierros y naceres...

Escucho cuchichear a las horas, los días y los meses todos en contubernio, irascibles, exultantes hijos del tiempo, exigiéndome apuestas ganadas, metas logradas, inventarios estériles,  y yo tan solo puedo hilvanar vacilaciones de mar adentro,  días enteros en los que la noche era la única certeza, la oscuridad que arropaba esa frágil convicción de ser quizá lo que uno ya no es….

Y cuando hay muda de piel, una se atenaza a los antiguos y cómodos poros que expiran la calma, y un eco desde el fondo que nos grita….el tiempo todo calma, la tempestad y a la misma calma. 
Y una vez que las viejas dejaron de llorar por esa que yace inerte en su cajón tapizado de antiguas creencias, de enmohecidos prejuicios y de indolentes miedos….allí  un llanto liberador , el parto, el primer aliento , los ojos duelen de tanta verdad, de tanta claridad que se enciende, que se eleva, que ya ríe , ya habla y pide a gritos caminar…..
Y así como dentro de cada día hay una noche muerta, así dentro de mí cada tanto, voy celebrando entierros, llorando mis propias defunciones y al clarear comienzo a bailar con la nueva inquilina a quien amare quizá , quien sabe cuánto tiempo y a quien también llorare unas cuantas noches...

(Trabajo hecho en clase, tipo 19.10, pedido de la profe, un análisis del año en prosa poética)

Entre metáforas y collares...

Una se despierta abre lentamente los ojos,en ese instante, un mundo se desprende del otro, pasa tan rápido, pero el cuerpo abandonado no responde, pestañeo y trato de insuflar ganas a mi anestesiada geografía , nada es mágico ni rápido pasando los treinta.

Ya el cuerpo se expandió, miro el celular, no sé porque pero hace varios años que es lo primero que toco y percibo, quizá mi miedo aflora recordando ese fatídico veintitrés de noviembre del dos mil ocho. Sí, eso es, le tengo pavor a las muertes de seres queridos que se desparraman por tecnología  y cada mañana respiro cuando llamo lista y estamos todos, es un acto reflejo. El día que no llame mas lista quiere decir que me ido yo.

Arriba!, piloto automático, los chicos, desayuno, mochilas, uniformes y sentada cual zombie frente a mi té, chau mamá, besos  y pasó  la tía a buscarlos, cierro la puerta y la casa vuelve a roncar, arrastro lentamente los pies como si hubiera imanes debajo del piso. Necesito volver a mi té, amodorrarme en su color de noche ámbar, pajaritos, siempre pajaritos cantándome, puedo verlos chapotear en mi taza, a veces no son pajaritos sino piedras de color menta disolviéndose en la misma noche ámbar. Tienen que salir collares exultantes, aros magníficos y pulseras que enloquezcan y solo caen letras y más letras, palabras neo natas que ni saben quién las parió y deambulan perdidas entre mis diseños de collares del año pasado.

Un poco de música siempre espanta a los claros oscuros del bosque, busco y busco, sale Mozart y me encanta, mi playlist de música clásica fue seleccionado recordando los discos de vinilo de mi madre, ella injertando rosas y yo arropando muñecas en la galería de mi casa predilecta. Pienso palabras y veo colores, no sé que mezcla me apasionaría probar hoy, menta y lavanda, rosa viejo y perlas, ternura, delicadeza, la Belle Èpoque, si, faldones con miriñaques, corsés que comprimen libertades a esa mujer sumisa y aplicada, correcta y obediente, que se desempolva a sí misma para los grandes bailes de salón. La Belle Èpoque;  Verdi, Wagner y Tchaikovski  haciendo saltar del éxtasis a todo mi taller, con sus piedras, sus alambres también sumisos, sus mostacillas en melodías de valses de esa Europa de ensueño. Son las ocho y llega la chica, abro la puerta, saludo y pasa para el fondo, nos sentamos agarramos las pinzas, están nuevas y mueren por mordisquear hilos y torcer palitos plateados, Mozart calló pero sigue soplándome piezas que acompasan mis manos…

Dos horas después olvidé esa posesión matutina, desfilan las primeras niñas en tonos pasteles…y se sube al Facebook, al Instagram y a cuanta red social nos regala un rosario de artefactos para desear…y así en esos deseos de mujeres, muy parecidas a las de La Belle Èpoque en sus ansias por destellar, pero tan distantes, tan libres y tan apoderadas de sus vidas y sus voluntades, que eligen como y donde brillar….

De Colecciones!

Desde chica me gustó ese mundo de objetos aglutinados del coleccionista.

Lo primero que recuerdo haber juntado de a montones, en un depósito de mí casa, fueron gatos. El amor irrevocable que les profeso a los mininos me convirtió en la salvadora gatuna del barrio, llegué a cobijar casi cincuenta. Claro que duró lo que tardó mí mamá en descubrir tal obra filantrópica descabellada.

Una mañana, fue hasta el depósito abandonado a buscar algo y casi infarta al ver heladeras viejas todas dispuestas cual guardería,  atiborrada de gatos. Inmensa tarea que solo fue posible gracias a mis hermanos y su silencio cómplice.

Quedé advertida sobre los inconvenientes de coleccionar seres vivos, así que opté por copiar a mis compañeritas de grado e ingresé a ese universo rosa de los papeles de cartas.

Mucha gente ni tendrá idea de que se tratan, los comprobamos en suelto de las librerías y venían impresos con dibujos de Sarah Kay, Frutillita y otras fantasías de aquella época. Intercambiábamos con tanto esmero, la caja de papeles era llevada cada día a la escuela y en el recreo, nos sentábamos a negociar nuestros deseos, los perfumados tenían más valor. Dos sin perfume por uno con, esa era la escala.

Como el tiempo es una pandorga que con un poco de viento a favor, vuela y vuela, quedaron  durmiendo en los estantes, apilados encima de los diarios íntimos y chismógrafos en cuadernos Avon, esos dulces rectángulos con colores y aromas de niñas.

La adolescencia fue una etapa muy radical, donde las hormonas no dieron pie a ninguna colección, salvo noviecillos, que sería poco educado de mi parte mencionar, por eso obviemos el comentario y pasemos a mis dieciocho, dónde retomando el viejo hábito del rejunte, me obsesioné con las tazas, preferentemente de lugares visitados y así con la ayuda de todos mis amigos viajeros más algunas escapadas mías, decoré la cocina de mí casa materna, la vieja quedó así resarcida por aquel desagradable episodio de los gatos.

Cómo fui madre muy joven, a los veintidós,  demás está decirles que lo único que podía coleccionar en esa etapa eran pañales y biberones, además de horas de insomnio y rellenos de piñatas en todas mis carteras.

Los treinta y piquito (ya tengo que insertar la duda de la edad, es obligatorio y de buen gusto) llegaron con hijos pre adolescentes, la mar en calma, la casa en orden y... ganas de volver a un viejo hábito.

Ayer comencé mi colección de tunitas, con la fascinación que tenemos al ir apilando eso que nos da una rara y comedida alegría.

Elegí tunitas porque me parecen unas plantas muy independientes, pueden estar mucho tiempo sin agua, aclaro esto porque si quisiese algo de que vivir pendiente tendría otro hijo, o en su defecto otro gato, pero ese no es el objetivo, por ahora, mi casa cuenta ya con los huéspedes necesarios.

Así que mis tunitas durmiendo en macetitas de colores ya están adornando el quincho de casa, los miraré multiplicarse y en ello consistirá mi dosis de satisfacción.

Ni tantos secretos, ni demasiadas vueltas, hay actividades en la vida tan minúsculas y triviales que si bien no te solucionan problemas, distraen y acarician sin que uno se dé cuenta.

Les dejo unas fotos!

Secretos entre cocidos y rosquitas...

Mueve lentamente sus pies, cansados de haber recorrido ese pasillo igual a la historia de toda su vida.
Doña Juana prepara el desayuno tan parsimoniosamente como la primera vez, tan rico como si ella hubiese inventado el cocido con rosquitas, siempre con manteca y mermelada de guayaba, que, en épocas olvidadas, ella misma la hacía.
Hoy, a sus 78 años, se conforma con quemar el carbón, al que mira hipnotizada, encenderse sobre la hornalla, y ese ardor le quema las pupilas ya desteñidas.
Piensa en algo, no sabemos en qué, o quizá simplemente extraña a su hija Lucía que viajó a España hace tantos años. Ya va a tocar la puerta, se dice, como para mecer sus penas. Ya vendrá, y así ella va a poder preparar el último cocido en esa última mañana.
Una vez dispuesto el desayuno, Doña Juana sabe que cada tres mañanas, su nieto recibe una visita. Ella sabe y hace como que no sabe, tantas cosas guardó a lo largo de su vida,tantos cuentos que se volvieron reales y otras historias que se diluyeron en fantasías, y hoy todo se pinta en el mismo lienzo.
A veces, ella escucha como sus recuerdos se desempolvan solos y llenan la casa de carcajadas, y ella ríe con ellos.
Entonces le vuelve la duda sobre esa extraña visita que cada tres o cuatro desayunos llega a ver al nieto, nunca un saludo, nunca un cruce de miradas.
Suena el timbre,ella se escuda en el alboroto metálico de las cacerolas, el nieto abre la puerta, no hay saludos, se deslizan fantasmagóricamente en el más absoluto mutismo, para al fin desaparecer en la pieza del mango.
Doña Juana suspira, ella también supo de amores y habitaciones selladas, se asfixió en la ansiedad del alma y  se arrodilló ante las efervescencias del cuerpo. Recorrió todos sus caminos montada a sus ganas. Sigue barriendo bajo el mango, después lava las ropas y todo en un silencio que regala a su nieto como un consejo de vida.
Esa mañana encapsulada en el tiempo, no existe entre las otras mañanas, ella y los pajaritos que corean en el mango, lo perciben, pueden oler esa efímera pasión condensada.
De este lado de la puerta, sólo unos yuyitos de flores amarillas y un par de zapatos negros que alguna vez presumieron ser de charol, adornan la entrada a ese irredento cubículo que quizá se deleita con galopes de corazones y suspiros entrecortados, pero afuera sólo los pajaritos, los pajaritos y Doña Juana, que sabe pero no recuerda, que recuerda pero no distingue, que distingue pero duda.
Esperando que se abra el purgatorio y transiten su camino de vuelta, estas dos almas en pena, Doña Juana toma mate.
Y se vuelve a encontrar al día siguiente, mirando el carbón consumirse en la hornalla, quien sabe en qué piensa, si recuerda amores, si imagina visitas furtivas por escaparates de la locura.
No lo sabemos, ella tampoco sabe muy bien sobre la extraña mujer que cada tres o cuatro cocidos con rosquitas, visita al nieto. tampoco sabemos que Lucía, su única hija haya tenido hijos...
Que importa, Doña Juana, va poblando sus horas sin minutos con risas, encuentros, despedidas y muchos, muchos pajaritos coreando en el mango.

Popurrí de la casa; sírvase!

No soy conocida por adecuarme panchamente a las normas, sino todo lo contrario, lucho día a día por asfixiar o por lo menos sumir en la inconsciencia a la Ña María Contreras que, según mi padre, llevo inexorablemente dentro. Es así que aún cuando todo mi ser entiende qué debe hacer, por una cuestión cuasi diabólica termino buscando "alternativas autóctonas".
En el fondo tal habilidad de auto sabotaje social no altera mi esencia, sólo me jode para vivir en un mundo que adora las formas, los colores y firuletes.
 Cuando estoy feliz, escribo, cuando estoy nerviosa, escribo y si estoy triste o romántica, escribo diez veces más. Así que como anduve vagando por otros sitios virtuales, perdiendo ideas disléxicas en muros y estrechos caracteres decidí hacer un mejunje de pensamientos de tienda de minoristas,de ideas en suelto, por pabilo....

La yuyera

La yuyera de la esquina machaca cada día sus infames anhelos, tritura las hierbas como exigiendo que con los jugos se escurran las penas...pero quedan ensopadas en el despiadado mortero.
Manos olvidadas, sufrientes, llorosas. Alguna vez se pintó las atezadas uñas, de un rosa sin hadas, ni cuentos, ni magia.
Ella sabe de yuyos mustios que crecen por dentro y enmarañan las ánimas. Sabe de madrugadas extraviadas en pasillos de mercados. Sabe de hijos sin padres y también de padres sin hijos.
Los yuyitos no serán gran cosa – afirma

Pero para esperar esperanzas.....angante - he'i.
El azar caprichoso, quiso que la yuyera sea ella y no yo. No hay méritos en lo voluble de la vida.
Cuando me pasó el atadito, escondí mis afortunadas, impecables y culposas manos.

Asunción alcahueta

Son casi las once y Claudia abre sus ventanas para besar a la luna, así ambas, se diluyen y amalgaman en una cofradía apasionada, es que Asunción encierra misterios, antigua y sabia, con sus calles angostas y prejuiciosas, arrulla a los amantes todos, sean amores claros, amores torcidos, inventados o inexistentes.
Asunción guarda en sus decorosas casas de discretas paredes, almas en metamorfosis, que de día trabajan, respetan, obedecen, y de noche; corren, aman y enloquecen.
Sus siete colinas custodian cuentos clandestinos y personajes furtivos, sus plazas cómplices de escaramuzas shakesparianas escuchan el dulce cuchicheo entre los árboles y el viento. Puros quebrantos de Romeos y Julietas.
Y así, cae sobre Asunción, la lluvia alcahueta que arrastra y lava mentiras, para al fin, consolarse en la bahía, mirando la luna en el río.

Lista de quehaceres

Caminá despacito, viví plena, bailá intensamente, llorá hasta vaciarte, respirá pausado, pensá mucho para hablar, poco para dejar ir, pedí disculpas miles de veces pero contá bien a quien y porque perdonas. Reíte de vos todos los días y de los demás casi nunca, dedicáte mil horas a conocerte y pocos segundos para juzgar a los otros. No escatimes amor a quienes te endulcen la vida y obvia a quienes supuren rencores, miráte todos los días al espejo y tratá de ver el mundo con tus ojos y sentir el amor a través de los demás!

Somos lo que jugamos

Cada juguete de nuestra infancia fue forjando partes de ese universo lúdico que aún tenemos empolvado en algún cofrecito de fábula.
Muñecas regordetas y risueñas que simulaban ser hijas de las hijas devenidas en madres, infinitas horas sirviendo imaginarias tazas de té con las amiguitas del barrio. Y las que pertenecimos a esos clanes numerosos con hermanos mayores, pudimos salir a vagar en bici, andando y desandando calles desiertas.
Escudriñando entre casas abandonadas y fábricas jubiladas. Domando todos los árboles de la cuadra.
Cada Repollita, cada taca-taca, cada goma kilométrica y hasta cada Barbie son bellas durmientes que de tanto en tanto retozan y pasean, como hoy, en mi mente. Recordando a la mujer "seria" de ahora, cuánto y con qué poco se divertía de niña.

                                                         Microcuentos

Guardo; recuerdos, amores, libros, recetas de postres, dientes de hijos, flores secas, servilletas en la cartera, esperanzas....pierdo la vergüenza, la compostura, los malos amigos, las ganas, aros, bolígrafos, el miedo, gomitas de pelo, la paciencia y a veces, a mí, pero me vuelvo a encontrar! #Microcuentos (@rosalinngg)

Anda por las calles, raída, rotosa, y deshabitada, pobre loca dicen todos, y llegan a sus casas cabales, radiantes y...... deshabitados #Microcuentos (@rosalinngg)

1 bar, 2 sillas, 3 martinis, 4 hrs d espera, 5 colillas al cenicero, 6 maldiciones y 7 desplantes…a las 8 sonó el despertador. #Microcuentos (@rosalinngg)

Zapatos de aquelarre, exiliados del otro lado de la vidriera, hacía doler los ojos y ampollaba en deseos a sus vanidosos pies. #Microcuentos (@rosalinngg)

Andaba por la vida perdiendo cosas, el vano placer de buscar, esperar, encontrar. Como miguitas de sí misma. #Microcuentos (@rosalinngg)

Eróticas murciélagos pintadas de rosa, cortesana de noblezas sexuales, siempre cubiertas en halo burdo, casi místico, adoradas, infames putas! #Microcuentos (@rosalinngg)

Lo mejor de cuando chica era que había mas tiempo para perder el tiempo, y eso! Eso sí que no se desperdiciaba! #Microcuentos (@rosalinngg)

Después de varios años, las maripositas juguetonas del estómago, engordaron y se pusieron a jugar al póker! #Microcuentos (@rosalinngg)

Caminó en círculos toda su vida, hasta que un día el círculo se rompió y como no tenía hilo ni aguja, se buscó otro círculo. Volvió a caminar. #Microcuentos (@rosalinngg)

 

Quiero flores a mis pies, flores en el pelo, otras pintadas en mí falda, flores columpiándose en el patio. No quiero flores cuando muera..... #Microcuentos (@rosalinngg)

Qué se yo de la soledad y sus habitaciones vacías, en las mías; la algarabía. Pero me cuentan que se extraña a los muertos y se maldice a los vivos. Me dicen que se espera al enemigo como un ilusionado mendigo…#Microcuentos (@rosalinngg)

Yo me Indigno, tú te Indignas, él se Indigna

En éstas últimas semanas, un sentimiento inusitado se apoderó de un interesante porcentaje de la población paraguaya, como recibiendo ecos tardíos del movimiento mundial llamado Los Indignados, que fue recorriendo el globo levantando puños  y golpeando la puerta al Status Quo.

Dicen que la manera más apropiada de conocer un hecho es desglosándolo, hurdiendo en cada centímetro de saber.

Pero qué es la indignación, qué la genera y cómo se contagia?

Según la RAE, es el “Enojo, ira, enfado vehemente contra una persona o contra sus actos”, definición esta que me parece insuficiente puesto que la Indignación es algo más que un simple enojo, es la intensificación del enfado, es una pasión que te surge desde el pecho y por sobre todo busca justicia.

Un concepto más acertado lo dio el pensador René Descartes en su “Tratado de las Pasiones” al definirla como “Especie de odio o aversión que se siente naturalmente hacia los que hacen algún mal, de cualquier naturaleza que sea, y en muchas ocasiones irá mezclada con la ira y la piedad. Sin embargo sólo se siente indignación contra los que hacen bien o mal a personas que No lo merecen”.

En base a lo consignado existe un elemento fundamental para que haya Indignación y es el sentirse o ser víctima de una gran Injusticia. La misma que vemos todos los días y claro que uno no anda por la vida indignándose de todo aquello que lo aqueja o incomoda, pero si analizamos bien, es el hastío, el cansancio, un ingrediente fundamental para por fin decir : Basta!

El paraguayo promedio suele ser cálido, inocente, empático, tímido, respetuoso de las jerarquías y en muchas cuestiones sociales, sumiso, apático y titubeante.

Una porción de estos decidió cerrar el puño y golpear la meza, y utilizó las redes sociales como queriendo mostrar una nueva facción de personas que aunque no se conocen, no estén afiliados a ningún partido político y hasta muchos, ni hayan votado aún, tienen algo que los une y es justamente ese factor cohesivo el que, potenciado por la instantaneidad de estas redes, se apropio de la masa.

Y desde el Marzo Paraguayo (como acontecimiento social movilizador) no había visto  tantos jóvenes hablando y opinando sobre la política, acusando, reclamando, demandando y exigiendo RESPETO, se despertó así un paraguayo dormido? O son los nuevos paraguayos, estos que ya no conocen a Stroessner si no más que por los libros y anécdotas de sus padres? Que  se enteran al instante de todo lo que pasa en el mundo y bien podrían ser de acá o de cualquier lugar del planeta. 

Análisis posteriores a este despertar los hay a montones, ya decretaron una muerte temprana a la Indignación,  afirmando que al no tener un líder natural, al no  estructurarse como un partido o movimiento político terminará diluyéndose.  Otros que quieren, como siempre, minimizar el hecho  diciendo que fueron unos cuantos loquitos  zánganos adictos a la Internet!, también tenemos aquellos que quieren hacer marchas por cada fondo desviado o cada licitación transada por los empresarios y el poder….ahhh me olvidaba , están los apáticos de siempre, aquellos abúlicos que  gustan de observar desde la vereda del frente y tienen los ojos grandes, el dedo acusador largo y los testículos chicos.

Independiente a cuál será el futuro de la incipiente Indignación Paraguaya, hay algo que es innegable, hemos empezado a despabilarnos, hemos comprobado que podemos sacarnos el yugo cuando queramos, que si nos juntamos podemos hacer que los rateros del Parlamento salgan por la puerta del fondo, podemos cambiar a quienes nos INDIGNAN. No hay duda, estamos madurando socialmente, tomará su tiempo quizá, pero es un proceso irreversible, ya no volveremos a ser los de antes y nuestros hijos menos!

Lecciones Callejeras

Dicen que cuando uno mira, observa y calla es cuando más asimila los mensajes del entorno, que pueden estar tan nítidos como una respuesta o tan cifrados como una pista, que sólo se nos es revelado cuando aprendemos a observar.

Y después, que hacemos con esa información, nos sirve? , nos enseña algo?, nos hace replantear cuestiones que hasta hace un instante creíamos resueltas? Es uno de los ejercicios más productivos en la vida, descifrar el ambiente e ir replicando ejemplos exitosos y desechando los fallidos.  Lo que sería empirismo puro.

Hace unas semanas estuve en una feria callejera de arte, debo aclarar que es una de las actividades que más feliz me hace puesto que podés ver a los genios pintando, armando, creando, sentados en una manta en el piso, tan lejos de todo y tan cerca de uno mismo.

Empecé el recorrido con un día hermoso, 22 º y el sol acompañando sin desahuciar, tenía 200 mtrs para deleitarme e invité a mi cuerpo que absorba cada detalle; las esculturas de parejas regordetas que se amaban sin tapujos, las tacitas de té con paisajes pintados a mano, luego los dos jóvenes hippies mirando absortos un lienzo, como pidiéndole que les escupa una idea, mate de por medio , mas al fondo una señora cuarentona y de facciones bien italianas sentada en una butaca, con sonrisa enfática me invitaba a mirar sus bellos cuadritos de bailarinas de tangos,  mujeres hermosas con medias de red y guillerminas charoladas, todas en poses bien arrabaleras y atrevidas. Así como lo manda el tango.

Todo era un deleite, pululaban entre extranjeros, guías o simples vendedores de baratijas, tanta gente y toda como ensimismada queriendo grabar cada centímetro de expresión.

En el último tramo del recorrido me llamó la atención un hombre de unos cuarenta y pico de años, evidentemente con un discapacidad física en ambos brazos que les quedaron rígidos a los costados, como el firme de los militares, pero eternamente. Lo sorprendente era como sostenía con la boca un pincel y para mi total asombro y fascinación, con una rápidez increíble iba haciendo trazos en su lienzo, las piernas se me rebelaron y quedé abroquelada frente suyo, sólo atiné a mirarlo hasta con desconcierto, mientras él, entre miradas risueñas sin descuidar su paisaje, me estaba dando una gran lección de vida. Ese desconocido estaba mostrándome lo que era en verdad  una adversidad superada en la vida, y la implacable fuerza de voluntad sazonada con talento y perseverancia.

Su pulpito de trabajo y de lecciones de vida para el transeúnte que estuviese dispuesto a observarlo, era un taburete manchado, seguro donado por algún amigo del barrio, un bastidor y un caballete adaptado para sus números de “magia callejera”, unos cuantos acrílicos de colores muy vivos símbolos de su metamorfosis, con estos exiguos chirimbolos más un raído cuadrito con una leyenda de antología que resumía toda su esencia: “Todo es posible y Más” este desconocido me entregó la posibilidad de seguir preguntándome sobre mis quejas y flaquezas cuando de verdad tengo tanta herramientas en la vida.

Lo comparto para que uds también mediten sobre cuán rápido nos queremos rendir, o que tantas cosas “necesitamos” realmente para empezar e disfrutar. Les dejo estas fotos que son más que elocuentes.

La inacabable siesta de tu operación

Llegó la hora señalada, al pensarlo los propios segundos y minutos huían del infortunio, había que estar allí, una hermana lejos de la otra, esas distancias que achican el estómago y dilatan los miedos para que el alma tirite.
Una vez mas subía el telón y los papeles estaban repartidos, no había libretos sólo improvisaciones que acechaban cual cuervos enfermos. En esa siesta ignominiosa una hermana miraba desde la inerte ventana aquellos árboles bailando frenéticamente al ritmo del estruendo, como rogando que no se apaguen las luces. Pedía ella,  no dejarse perturbar por los negros vaticinios de la orquesta del viento, de no sucumbir ante los relámpagos de mal aguero y que quizá cada cuarto de agua caído venía a enjugar su apabullado espíritu.
En verdad no se podía pensar, las neuronas empantanadas en el estiércol del miedo y la parálisis, todo, todo se diluía en ese páramo desierto.
Y del otro lado de la ciudad, unas 30 calles hacia la frontera del todo y la nada, yacía inmóvil la otra hermana, como quien eleva plegarias antes de enfrentar a los demonios. Como quien llama lista a sus ángeles cuidadores.
No se piense que las ingratitudes de la vida y las hieles del infortunio sólo bañan a los débiles, Ah no!
Hay contiendas que sólo las libran los que tienen las entrañas de hierro y allí estaba una vez más, la hermana fuerte, con las falanges de su alma aplacando a los jinetes de la agonía, bordeando taciturna los precipicios de la aflicción.
 Podría apostar que ambas se habrán encontrado en algún éter, se habrán fundido en abrazos y besos, esos que se dan sólo aquellos que han recorrido juntos los mas callosos caminos, esos que se quieren aún extraviados en los confines del infierno.
En esas burbujas silentes y pesadas se desparramaron las casi cinco horas mas largas para estas dos hermanas, una queriéndola del otro lado de la fría ventana y la otra despertando mas alada y enaltecida que de costumbre, sonriendo y transluciendo su alma clara, su corazón bravío y su estirpe de gladiadora.

P.D.: Para Yasmín, mi hermana, la fuerte, la que con sus grandes pasos ha salido de las cuestiones mas dolorosas que muchos ni siquiera podemos imaginar, por que antes que caerse y olvidarse ella sigue cantando y bailando con la vida. Con amor, tu hemanita.

Ese Ecosistema Imaginario

Cuando se es chica, de verdad, todas las cosas circundantes te parecen tan grandes, tan inconexas, tan ridículamente raras.  Y en esa inconsistencia lúdica estalla el big bang personal, se crea un universo paralelo y a medida, con explicaciones propias sobre temas "muy acuciantes"

En esas épocas, un hecho que siempre me llamaba la atención era ver a los grandes ahogarse con sus problemas en un vaso con agua. Por ejemplo, si hubiesen usado las hojas de los arboles como dinero todo sería más fácil, solo deberían dedicarse a la plantación de los mismos y san se acabó. Además como hay tantísimos arboles todos encimados, no habría gente sin su propia billetera vegetal. Brillante solución sacada de las mil tardes de juegos, donde haciendo de despensera del barrio y  a falta de papel moneda una se ingenia para no cortar la algarabía.

  Conjeturas exóticas sobre el origen de los niños (la decencia me impide entrar en detalles sobre este punto) hasta que te lo explica el erudito de tu hermano o hermana mayor, por la sencilla razón de haber venido a este mundo antes que vos, este ser, supremo y superior en hechos y derechos, es también el depositario de alguna sabiduría extraña que por una cuestión indescifrable te ha sido vedada, una ya vive así en sus inicios la manipulacion de la información.

Sobre el hecho del nacimiento y el momento en que se produce, es un verdadero dilema que aflige mucho cuando no se ha nacido antes que los demás, o sea ha nacido muy tarde, en realidad una cuestión de índole claramente narcisista, irreverente a la hora de reclamar a quien corresponda,  una justificación sobre el orden de las cosas naturales o mejor aún una indemnización genética. El ejercicio obligado, casi diabólico, de imaginarse siendo la mayor, y sentir que, como un inflador de pelotas al compás de las respiraciones te transporta hasta el tiempo en que nace la primera niña en el mundo!  Creo que mi terapeuta me expuso sobradas veces el origen de tanto divague egocéntrico, explicaciones que prefiero obviar por razones prácticas, pero podría llamarse el “síndrome de la hija única”, menudo embrollo para una niña que nació en una familia de tendencias conejisticas y con poca horas semanales de tv.

  Y así, todas estas elucubraciones muy pretensiosas  dificultan la digestión del delicioso almuerzo; ese suculento puchero, que pasea vertiginosamente en los intestinos persiguiendo a las tortillitas de acelga, solo el reposo  absoluto puede calmar el cha cha cha abdominal, para dar paso al tango de ideas.

Para todo tipo de viajes y exploraciones es la siesta una aliada indiscutible, bueno lo era al menos hace varios años. Los padres, estos seres especiales, muy cuidadosos de las formas, los horarios y todo tipo de honditazos  que atenten contra los frágiles deseos de esparcimiento no permitido. Cabe mencionar que la frase “No Permitido” será cuna de futuros arrebatos y te acompañará hasta el último aliento.

Pero de entre el más variado repertorio paralizante siestero,  son las historias, seleccionadas escabrosamente por la abuela de turno, quien con una genialidad creativa, cual posesa  shakesperiana, va desgranando con todo tipo de pausas, silencios y hasta onomatopeyas, las andanzas del temido Karaí Vosa o el Hombre de la Bolsa como se lo conoce en el resto de América Latina.

Sobre estos relatos, hay que convenir otra peculiaridad de los padres; la falta de originalidad, puesto que bastó con que uno haya querido mantener a los hijos a la guarda del silencio, se invento la historia y luego todos los demás padres envidiosos del éxito ajeno empezaron a robar y a esparcir la cruenta falacia del hombre malvado que va buscando siestas, largas y silenciosas, siestas cargadas de niños porfiados. Con una bolsa arpillera infinita reposando en su polvoriento hombro, la memoria selectiva me impide recordar si tenía uno o dos dientes, de todos modos nunca entendí como con tan pocos dientes se comía a tantos niños, me era toda una valentía razonar sobre este punto, encima sabiendo que la próxima víctima podría ser yo.

 Este cuentecillo hoy inocuo, fue el responsable de varias noches pavorosas, donde en reiteradas ocasiones prometía a todos los dioses habidos y por haber, mi total sumisión a la “obediencia debida”, a cambio de que salvase mi pequeño pellejo de los 2 dientes asesinos. Tanto fue el efecto de este mal hábito de las abuelas, que estuve a punto de acallar a esa niña inquieta que tanto me gustaba ser. El Karaí Vosa, tenía como víctimas preferidas domar espíritus caprichosos y sobre todo, niñas charletas, como decían las confabuladas.

No se piense tan a la ligera que el ecosistema imaginario de una niña es solamente un lugar donde flotan ponis rosaditos, muñecas bellamente anoréxicas y  cientos de cajas de maquillajes, en esos momentos en donde las incógnitas se parapetan en la sala de entrada, y los grandes están ocupados creando sus propias teorías, la tierna mente con la experiencia de una vieja cocinera va juntando los ingredientes disponibles y probando siempre cambiar las recetas heredadas de su madre , y así escribiendo su propio libro de comidas favoritas, asistida por lo que fue, lo que es y lo que ella sueña, será.

Recomendadisima "The Help"

Hace unos días vi la película “The Help” traducida al español como Criadas y Señoras.  La elegí minuciosamente, después de leer un argumento fuerte, doloroso y aleccionador, con exquisitos ingredientes que la convierten en esos filmes que te dan todo y a la vez te vacían de todo, tanto, que te dejan en medio de una tormenta intrínseca, esas que adoro atravesar para poder luego respirar la brisa ganada.

La historia se desarrolla en un pueblo llamado Jackson en el estado de Misisipi, corren los años 60 y esa década caldeada por la disputa de los feudos sureños esclavistas y puritanos, mezcla tan diabólica como arbitraria., contra los estados del Norte que pretendían  ( al menos esa fue la bandera lincolniana) abolir tan desdeñosa practica.

Desengañémonos, detrás de cada cruzada virtuosa subyace siempre algún vil interés, una vez asumido esto, saquemos provecho a los efectos colaterales.

El mundo ya ha visto tantas veces convulsionar sus entrañas, luchando unos contra otros, así también  ha parido corazones que están llamados a revolucionar los aires, a despedir a los infames, escupir a los tibios y amparar a los débiles.

En este pueblito agrario, nostálgico de avasallamientos cancelados cien años atrás, surge Eugenia (Emma Stone) una joven escritora que siente ese llamado a crear una inflexión en su espacio, así a través de sus letras blancas, se permite echar lágrimas negras .  Visiblemente fastidiada y avergonzada por los atropellos consensuados hacia los negros,  decide realizar entrevistas a las criadas, si, aquellas que las cuidaron de niñas y adolescentes, que quizá hasta las conocieron más que sus propias madres, pero que estaban tan lejos de ser recordadas en sus vidas, condenadas a la (nunca mejor dicho) oscuridad.

Uno se imagina en algún momento que las criadas liberadas y gustosas accederían por fin a gritar sus lamentos, pero muy al contrario, fue quimérico,  desenterrar  las degradadas esencias de estas mujeres.  Familiarizadas con el brillo que le sacaban a las vajillas y con el lóbrego de sus corazones, acostumbradas a blanquear sábanas y a ensuciar sus pensamientos, condenadas  a fregar pisos y a ahogar sus pasiones y luego, al llegar a sus casas sentir que no pertenecían a ningún lugar.

 Tenían tantas crónicas de humillaciones, que habían empezado con sus bisabuelas y se habían asentado ya en ellas, por supuesto, muchas nacieron rendidas, pero desafiando la triste lógica de la época, habían negras corajudas y henchidas de valor.

Así cuando se mezclan negros y blancos se dan grises, un matiz ambiguo y sui generis que tiño a Eugenia y a las criadas todas por igual. Que palabra impensada  la igualdad, era simplemente castigado el que incitase a semejantes ideas  anti naturales, aun así estas mujeres grises, cual amalgama de voluntades, pudieron caldear los cobardes espíritus de esa sociedad, y como una pincelada, o dos, de un gran fresco sumaron sus propias tonalidades , para merecidas, apreciar la obra final.

Dos horas completas en que sentí  como las lágrimas se me escapaban caprichosamente, de esos diluvios memorables a los que estoy mas que acostumbrada cuando algo o alguien abre mis bretes. Pero ese  llorar de nostalgia, o llorar porque si es tan femenino dirían, si, bendita costumbre la nuestra que nos permite vaciarnos hasta encontrar lo que buscamos en el fondo.

Esta obra de arte, con actores justos y generosos en sus representaciones, con mensajes que  llegan como arándote la piel, si te gustan las autopsias profundas a la razón, navegares turbios por mares de fantasmas, vas a encontrar que, aunque hayan pasado más de ciento cincuenta años, y con personas de otros países, los vicios y las virtudes son infinitamente repetidas por hombres y mujeres. Muchas veces la mente ve mucho más que los ojos.

Una verdadera delicatesen para alimentar al ser, claro, para aquellos/las  que están dispuestos a recibir altas dosis de realidad.

Kuña Guapa o Kuña Felíz?

En verdad esta mañana, 24 de febrero, amaneció más revoltosa que de costumbre en las redes sociales.  Los grupos se dividían entre la legitimidad o no de un “Día de la Mujer Paraguaya”, para mí como declarada librepensadora, nada fue más satisfactorio que ver esa masa de gente que intercambiaban sus  posturas , como un armonioso ejercicio que genera Ideas, que tanto nos faltan a los paraguayos/yas .

El día de la mujer paraguaya se fija rememorando la “donación” realizada por las Residentas, de sus joyas preciosas a favor de la causa, que era, tristemente una guerra. Si, la mayoría detesta a las guerras, podemos entregarnos a interminables cuestiones axiológicas sobre la guerra, sus porqués, los vendepatrias, los malparidos y de seguro hallaremos a muchos. Ahora una cuestión es innegable, a estas mujeres (Residentas) no se les dio a elegir si querían ser las Heroínas, como toda tragedia, las atropelló y decidieron actuar. Les aseguro que si les hubiesen dejado optar entre esta penosa encrucijada y un paseo en crucero, nunca habríamos escuchado hablar de ellas!

Pero allí estuvieron, y la mínima lógica y el buen entendimiento me hacen suponer, que se apechugaron cosas tremendas, que por supuesto nosotras ni idea remota podemos tener. No, no nada parecido al Shopping en noche buena.

Eso indudablemente marcó la historia de todas las que vendrían después, cuestiones de post guerra sabidas hasta el hartazgo, como 1 hombre para 10 mujeres, fortificaron ese arcaico mal, llamado machismo y abonadas por las mismas mujeres, no es un juicio de valor, solo una acotación real y perceptible todavía en nuestras abuelas, madres y hasta ( con vergüenza lo digo) algunas de mi generación.

 Pero, ojo, uno no puede vivir justificando su debilidad siempre llorando en el pasado, cual ideario sicoanalítico. Y esos genes valiosos, aguerridos, portentosos que sirvieron para bancarse a 10 hombres (Wowwwww) por la patria, dar de comer a cuantos críos huérfanos que hubiera, se regeneraron y fueron revindicandose.  Y el proceso lo defino groseramente pero con mucho orgullo así; nuestras abuelas; Sufridas, nuestras madres; ya Dubitativas, nosotras; Reactivas y nuestras hijas; Altivas y Atrevidas!

Hoy esta generación de Reactivas se cuestiona mucho, esas palabras de Kuña Guapa, que encierran abuso, discriminación, opresión; NOS REPELEN, porque nos refresca en la memoria  oprobios como – El hombre paraguayo que tenía que comer primero y después la mujer y los hijos - o una frase que rezaba :   “A la mujer no hay que entenderla, solo quererla” , a mi sinceramente se me revuelve el estomago, reducir a la mujer a un tierno peluchito con un corazón rojo grande (fuuuu) y despojarla de su más valioso y poderoso bien ; la mente ( junto con la verba por supuesto).

Por suerte esta misma generación, tiene otro vivir, carreras universitarias, doctorados, buenísimos empleos, muchas mantienen sus hogares, otras viajan libres por el mundo, cumpliendo sus sueños, que puede ser casarse o NO y tener hijos o NO. Tus elecciones de cómo vivir tu vida NO te hacen menos mujer, si autodenigrarte , no valorarte, postergarte.

 Es como un supermercado con mucha variedad, y cada una elige lo que le indica su esencia; estas son las nuevas Kuña Feliz Paraguaya!

Acá van unos fragmentos del amado Benedetti para regodearnos con su exaltación a la mujer!

¿Y si Dios fuera mujer?
pregunta Juan sin inmutarse,
vaya, vaya si Dios fuera mujer
es posible que agnósticos y ateos
no dijéramos no con la cabeza
y dijéramos sí con las entrañas

Ay Dios mío, Dios mío
si hasta siempre y desde siempre
fueras una mujer
qué lindo escándalo sería,
qué venturosa, espléndida, imposible,
prodigiosa blasfemia.

Y unos humildes divagues míos;

Podemos ser las voluminosas de Botero,

Podemos ser las díscolas de Egon Schiele,

Podemos ser La Venus arrogante de Diego Velazquez, o

Una Madonna de Boticelli!

Podemos ser, somos!

Felíz Sin Valentín!



Busco dueña/o!





Mercadito valentinesco de Luque





Asociación de Osos Amorosos!



Yo se que una diatriba contra el día de los enamorados no seria algo muy popular ni de bienquerida, pero voy a esbozar  una pequeñísima idea muy sutilmente para no herir susceptibilidades.

El amor en si es un mecanismo que nos dio la naturaleza para procrear, trascender, perpetuarnos, o si somos muyyyy romanticones es un sentimiento que nos une para poder llegar a la completud. Creo que cada uno debe darle la definición que mas le valga, es innegable el poder que tiene y los siglos de cantos, poemas, odas, obras teatrales, piezas musicales y monumentos que el ser humano le ha dedicado lo hacen único.

Lo folclórico en sí es todo lo que gira en torno a el, ese día creado para alegrar a muchos y afligir a otros.

No voy a dármelas de "yogui" ni de "superada" y olvidar los estragos que alguna vez causaron en mi San Valentín y toda la parafernalia amatoria de días previos.

Quizá alguna pueda saberse en este post.

Cuando se asomaba febrero y me encontraba #foreveralone decaían mis ánimos y en proporción inversa crecían mis fantasías rosas de índole claramente cursimasoquista: en todas, estaba yo corriendo por los prados verdes de la mano con un apasionado jovencito, ambos nos balanceábamos en cámara lenta, fusionando nuestras miradas, vestía una ridícula aldeana floreadita (si los 90 fueron tuyos seguramente habrás lucido una así) y levitaban corazones henchidos de pasión entre mi príncipe lúdico y yo. Tal era la crueldad con que mi ninguneado corazón protestaba que se retorcía en espasmos mentales infectándome con estos sueños dignos de Corín Tellado y con música de fondo del  mismísimo Montaner !Grrrrrrrrr  

Recuerdo que era tanto lo que buscaba al esquivo querubín de rizos dorados y flecha mágica, que a donde iba habían parejas melosas y pegoteadas, hundidas en intensos besos franceses, y sin mencionar las demostraciones caninas en las plazas, elijo a los perros por ser estos los mas desfachatados y exhibicionistas a la hora del querer. 

Todas mis amigas haciendo reservas de restaurantes una semana antes! Novias y esposas cual autómatas enardecidas llamando sin cesar para asegurar ese metro cuadrado a la luz de las velas, donde seguramente sus codos y los del amado iban a chocarse con los de la mesa continua, donde probablemente los pobres mozos (amadores repatriados) les traerían luego de una esquizofrénica espera, el plato frío y sin sal, pero  nada que un buen chardonnay o un espumante no podrían diluir en golosa efervescencia.     

Mi espíritu libertario iba navegando en aguas turbias, era cuestión de horas y podría sucumbir a la tentación de desempolvar antiguos romances que me secuestren del infortunio y me devuelvan la dignidad. 

Todo ese exquisito universo emocional, tutelado y cultivado laboriosamente los once meses anteriores, se veía amenazado por un enemigo imaginario pero implacable, una obsesión innegociable: recibir titánicos y exóticos ramos florales frente a las miradas atónitas de tus compañeras de oficina o vecinas, con misivas chorreando miel, o inexpresivos y regordetes felpudos en XXL, luego desfilar con tu adonis por el mejor restaurante para al final terminar la noche en una frenética revolcada amorosa, eso si, en un espacio etéreo, que conjugue buena decoración, sabanas blancas impolutas ahh; música y luz: tenues!

 Uhhhhh cuanto estrés! Y eso descontando que ahora todo va a parar al facebook (que es el patrocinador exclusivo de los momentos felices en el universo, si no subís al Facebook: No Cuenta!)

Así habré pasado unos cuantos san valentines, exiliada del mundo romántico, con los cachetes pegados a los vidrios, ansiando beber el néctar de los dichosos comensales del restaurant del corazón.

Hasta que, al ir plantándome en este mundo, al haber echado raíces y dado mis frutos, al haber querido a muchos y no haber querido a nadie, al haber perdido amores y al haber ganado amigos fui asimilando lo sublime de la simplicidad, lo inmenso del que viaja ligero, lo cálido del paraje manso.
Amando a quien deseemos, sin fechas que nos encajonen, ni publicidades que nos recomienden "que y como sentir", ni sorteos que nos sobornen las emociones.

Plenos, auténticos, enamorados, de otro o de nosotros mismos, o de nuestros hijos, o de nuestros padres, o de nuestras mascotas, o de nuestras carreras, no hay reglas, ni estaciones, ni requisitos mas que sentir eso que nace y muere sin etiquetas, libre, puro y real!

Feliz Sin Valentín!     

Catarsis post Vacaciones!

Para culminar esta tórrida y sofocante temporada, algunas personas deciden tomarse las anheladas vacaciones a países agraciados con aguas saladas.

 Una vez definido el viaje, esa incontenible explosión de adrenalina te dura solo 10 segundos, después "aparece" una nueva pestañita en tu cerebro que se va llenando de ítems "pendientes" de los más variados. Hasta ahí la definición corresponde al cerebro femenino o masculino indistintamente.

Predecir como la mente de un hombre resuelve los 4 o 5 puntos para un viaje, es hasta diría yo, un juego de niños, no digno de análisis.

Desglosar la intrincada y vertiginosa maquina de picar femenina llamada mente, es como mínimo, una tarea intrépida.

En esta parte la frase "todo tiene que ver con todo" se vuelve un dictador supremo dispuesto a someterte a los exámenes más crueles.

Haces un Excel emocional, en la primera casilla va el nivel de contento con el cuerpito, fuuu , son tan pocas las que dan puntajes óptimos ( en verdad solo las profes del gym y modelos) sépanlo chicas para no sufrir tanto, todas las demas mortales estamos semi eximidas.

Frente al insobornable espejo y con la biquini puesta lamentas vanamente; no haber rechazado las diabólicas copas anitas de los domingos, el pago desde agosto hasta diciembre del body pump y haber ido con suerte 20 veces, los litros de cervezas revolcándose con embutidos en tus pobres intestinos, que de seguro estarían hoy cómodamente alojados en tu ovoide cintura, en sí, estas hecha un mar de arrepentimientos estériles. Pero no desesperes! No estás sola, hay legiones de mujeres sintonizando la misma coyuntura veraniega y  en recompensa a tanta adversidad fuimos dotadas de aptitudes reivindicativas.

Superado el duelo por los cuerpos curvilíneos pasados, las energías se concentran en elegir el traje de baño que indulte nuestros pecados, y realce nuestros magros logros, además de un pareo tamaño sabana matrimonial dispuesto a envolverte en casos de urgencia, tarea realizada con sobrada artimaña por toda mujer.

Las otras casillas van para cuestiones relacionadas a hijos, padres, maridos, novios, remedios y toda la batería de anexos que "necesitamos" abarcar casi como un mandato gravoso, para disfrutar del merecido descanso.

Una vez en el lugar del placer y cuando tus compañeros de viaje, juguetean con las olas, te entregas descontracturada a los brazos del sol, hasta que, pasa la primera extraterrestre, especialmente las del país de la samba y el carnaval.

Estas wonder woman con sus cuerpos moldeados por las mismísimas manos de Venus, deslizándose como afroditas doradas de curvas desfachatadas que te hacen pensar en la injusticia genética de la que sos victima. Soberbias amazonas luciendo bikinis tan diminutas que bien podrías usarlas como goma para el pelo, torbellino de visiones que terminan convirtiendo tu cabeza en un sambodromo!

El horror tan solo dura lo que tarda el mozo en traerte la primera caipiriña y la generosa porción de camarones, así entregada a los encantos de la naturaleza te vas soltando, las olas que te mecen frenéticamente y toda la atmosfera afrodisiaca que te penetra hasta el alma, hacen que te sientas la reina del océano. Una especie de sirena de río conquistando mares foráneos.

Así cada mujer con lo que tiene, que NUNCA ES POCO, va descubriendo y sorprendiéndose de las habilidades del genero, porque Natura se ha esmerado en hacernos hábiles y resilientes, complejas pero resolutivas, a veces histriónicas pero siempre ribeteadas con gracia.

Y todos los fantasmas estivales desaparecen para dar paso al disfrute, hasta el próximo verano claro!